Escribo al tiempo perdido, un tiempo fantasioso y de mala fertilidad.
Escribo a una imagen que se deteriora con el paso de los días y de los hechos.
Escucho la respuesta tan buscada a la pregunta lanzada al destino del “por qué?”; respuesta que se muestra cruel pero que llega con amor y comprensión. –el destino siempre sabe cómo hace sus cosas-

Ahora me desato definitivamente y ansiosa por dejar ir ese sentimiento malsano que me albergaba con una esperanza falsa, tan falsa como aquel que la sembró… He encontrado mi propio límite a tan deplorable instancia de la que no sabía como salir; sacudo los días y las noches de lluvia y dejo que entre el sol nuevamente. Aquí junto a un mundo real.

Me siento extrañamente liberada… y felizmente desatada!